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    门碎了，创始者走了，所有人都进来了。火种镇的树下站满了人，从树下一直站到矮墙，从矮墙一直站到田边。几千个，几万个，几十万个。他们把手按在树干上，树上的花亮了又亮，亮得像天上的星星，亮得停不下来。艾琳在花里笑，笑着看每一个人。但塔格没有笑。他站在树下，刀插在面前，看着那些花。花开了就不谢，一直开着。但他知道，还有东西没有来。不是人，是“空”。空在退，退到北边，退到根还没有长到的地方。它在等。等根停。

    “塔格。你在看什么？”伊万走过来。他的手里没有铁砧了，铁砧碎了，巴顿的心火灭了。但他的手心里有根在长，暗金色的，细得像头发。根在帮他握刀。刀是暗金色的，有纹。纹在跳，和他的心跳同步。

    “看北边。空还在。”

    “根会长过去。”

    “根长过去，空就退了。退到哪里？”

    “退到没有根的地方。”

    塔格把刀拔起来。他看着北边的方向。天是灰白色的，没有星星，没有月亮，只有空。空在呼吸，吸的时候，风往北边灌；呼的时候，黑暗从北边涌出来。黑暗很冷，冷到根在缩。

    “花。空在呼吸。”

    白衣人的声音从根里传来，很轻。“它在等。等根长不动了。”

    “根会长不动吗？”

    “会。根是陈维的。陈维会累。”

    塔格把手按在地上。根在他手心里跳，跳得很慢。陈维累了。

    “陈维。你累了。”

    根跳了一下。那是他在说——不累。

    “你骗人。”

    根没有跳。它在听。听塔格说话。

    塔格蹲下来，把脸贴在根上。根是温的，温的透过皮肤传进来。

    “陈维。你累了就歇。我替你撑。”

    根跳了两下。那是他在说——你撑不住。

    “撑不住也要撑。”

    塔格站起来，把刀举过头顶。“走。去北边。去撑根。”

    伊万跟在他后面。赫伯特跟在他后面。怀特、汤姆、希望，一个接一个。他们向北走。根在脚下铺着光路，暗金色的，但光越来越暗。越往北，根越细，细到像头发。头发在抖，在疼。空在吃它们。

    走了很久。走到根最细的地方。根细到看不见了，只能感觉到。脚底下是软的，不是土，是“空”。空没有温度，没有重量，没有颜色。踩在上面，像踩在不存在的地方。

    塔格跪了下来。把手按在地上。地是空的，什么都没有。但他感觉到了——根在下面，很细，细得像蛛丝。它在抖，在疼。

    “花。根要断了。”

    白衣人的声音从根里传来，很弱。“撑不住了。陈维撑不住了。”

    塔格把手心里的印记按在地上。印记在跳，暗金色的。他在给根送暖——自己的暖。左膝不疼了，右膝不疼了，眼睛花了。他把那些不疼送给根。根亮了一下，暗金色的，很亮。但亮了又暗。

    “塔格！你的印记！”伊万在喊。

    塔格低头看。印记在灭。从边缘开始，一点一点地变成灰白色。空在吃他。

    “塔格！停下来！”

    “不停。根断了，陈维就疼。陈维疼了那么久，我不让他疼了。”

    他把手更深地按进地里。空在吃他的手臂，从指尖开始，变成灰白色。灰白色在往上爬，爬到手腕，爬到小臂。

    “塔格！你的手！”

    “不疼。空没有温度。”

    但空有重量。他的手臂越来越重，重得抬不起来。空在填他，把他填满。填满了，他就不是他了。他是空。

    伊万冲过来，把塔格的手从地里拔出来。塔格的手臂是灰白色的，从指尖到肩膀，全是灰白色。没有温度，没有感觉。

    “塔格！你的手臂！”

    “废了。但根没断。”

    根从地下钻出来，缠住塔格灰白色的手臂。根在暖他，暗金色的光涌进手臂里。灰白色在退，退了指甲盖大小。但大部分还在。

    “根在暖你。”

    “暖不回来。那部分死了。”

    塔格看着自己的手臂。左臂是灰白色的，右臂是肉色的。一只手活着，一只手死了。

    “花。我死了吗？”

    “没有。你活着。那部分死了，但你活着。”

    塔格站起来。左臂垂在身旁，动不了。他用右手把刀从地上拔起来。

    “走。继续走。”

    “你的手臂。”

    “死了也不耽误走路。”

    他们继续向北走。越走越空，越走越冷。冷到骨头疼，冷到心口疼，冷到眼睛疼。塔格的左眼彻底花了，什么都看不到。右眼也开始花，看什么都像隔着水，水在晃，晃得他头晕。

    “塔格。你的眼睛。”

    “花了。看不到远处了。但能看到根。根在下面，暗金色的。”

    他跪下来，把右手按在地上。根在他手心里跳，跳得很慢。它在带路。

    走了很久。走到一个地方。那里什么都没有。没有天，没有地，没有风，没有声音。只有空。空中间站着一个人。

    不，不是人。是影子。很瘦，很高，头发是白的。他站在空里，背对着塔格。
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